Леди Бомж

Эта история - страшная сказка для взрослых, и самое чудовищное, что не сказка она вовсе, а печальная  быль.  История про леди, которую горькая страсть превратила в бомжа...
…Выпрыгиваю как-то из маршрутки.  Солнышко светит, золото под ногами, золото на деревьях, день удался, да и настроение отличное – хоть в космос запускай! Иду не спеша, путаясь в ауре сбивчивых, но довольно приятных   мыслей. Чудесный сентябрь в Смоленске!
Мою осеннюю нирвану внезапно прервал хриплый голос: «Лен, ты?!» В нос ударила волна удушливого, сшибающего с ног многодневного перегара. Бесформенная фигура в засаленном ватнике, обветренное морщинистое лицо, покрытое типичным алкогольным «загаром», выбитые зубы…
Где я могла видеть эти шальные ярко-синие глаза, которые так трудно  забыть?  Да это ж Наташка, главный бухгалтер фирмы, где я работала лет десять назад. Фирма была довольно крупная, да лопнула не хуже мыльного пузыря в трудные 90-е. С треском! Многие прозорливые «крысы», и я в их числе, не стали ждать, когда разваливающийся на глазах «Титаник» уйдет на дно, и сбежали с тонущего корабля. Мастерица «серой» бухгалтерии Наташа держалась до последнего, ловко сводя дебет с кредитом и в наглую скрывая от налоговой крошечные доходы в сущности убыточного предприятия. 
Руководству и дела не было до красавицы Наташки, которая, чтобы не скучать над кипой деловых бумаг, прихлебывала водку прямо из горлышка. И не закусывала. Просто аттракцион какой-то! Самое удивительное, что ни разу в ее отчеты не вкралась подлая ошибка, хотя порой, заканчивая сложные расчеты, бухгалтер-виртуоз входила в «штопор» и с азартом гоняла чертей, отплясывая на столе безумную джигу под Тину Тернер и козыряя ногами, которые Тернер и не снились… 
В последние дни, предшествовавшие «фирменному мини-Армагеддону», она вообще брала работу на дом. О кошмарных метаморфозах, которые происходили с ней в стареньком деревянном домике на городской окраине, можно было только догадываться.
А мы и не хотели ни догадываться, ни спасать. Падающего толкни? Получается, толкнули. Все тогда думали только о себе и деньгах, которых едва хватало на еду. Цирк сгорел, клоуны разбежались.
Лет через пять позвонила подруга, экс-менеджер лопнувшего «треста»: «Знаешь, Наташка умерла…». Погоревали (даже всплакнули), и благополучно забыли. Ведь смерть – это то, что происходит не с нами, не так ли?
Только сейчас, столкнувшись с живым призраком из прошлого,  я поняла истинный смысл тех страшных слов.  «Дай рублей двадцать, нет сил, опохмел нужен», - сипело привидение, пытаясь трясущейся рукой ухватить меня за плечо и тем самым восстановить равновесие. Ногти черные, заскорузлые отекшие пальцы… Когда-то я удивлялась, как это Наташка умудряется управляться с клавиатурой компьютера со своим дикарским маникюром – каждый ярко накрашенный ноготок был не меньше двух сантиметров!  
«Видишь, какая я? - с горькой усмешкой ухмыльнулась Наташка. – Бомжую. И не смей жалеть меня. Божья кара…» Поодаль, за спиной сорока шестилетней бомжихи, которой можно было с легкостью дать все шестьдесят, маячил плюгавый мужичонка. И не просто маячил – трудился, не покладая рук. Вернее, палочки. Разгребал листья в поисках банок из-под пива. В пакете угадывалось банки три-четыре, с таким «уловом» вряд ли заработаешь на похмельную дозу... 
Рассказ о падении с высоты занял пару минут. Оказалось, после развала фирмы Наташка не стала искать работу и, используя старые связи в службе занятости, сидела на пособии, пропивая вместе с друзьями материнскую пенсию. Когда похоронила  мать, не дали умереть  с голоду многочисленные собутыльники.  Дым коромыслом стоял день и ночь, и соседи, очумевшие от диких криков, песен и хохота, напрасно стучали в стену – пьяной компашке было плевать на соседского младенца, который не мог уснуть.
На угрозы участкового клали «с прибором». И однажды доигрались. Забыли выключить газ. Кто-то вышел на кухню покурить…
…В огне сгорели молодая семья, исстрадавшийся от бессонных ночей малыш и два Наташкиных дружка. А Наташке каким-то чудом удалось уцелеть - вовремя зеленый черт послал ее в магазин за «горючим»… 
В пламени исчезли паспорт и все документы. Вот так королева цифр превратилась в бомжа.      
 «Чем уж тут  поможешь? Пять жизней на мне, - развела  руками бомжиха.  – Нет у меня будущего. Проснулся, хлебнул «паленки», тем и жив. Ну, сделаю паспорт, а где жить? И кто меня на работу возьмет, разве не видишь, насколько я хороша…» Ухватила бумажки, кинулась благодарить, разве что руки не целовала.
Во второй раз столкнулась с Наташкой на перекрестке Николаева-Гагарина в декабре 2005 года. Укутанная в три куртки и серый платок бабища в валенках волокла через дорогу санки, на которых с горкой были навалены мешки с  «драгметаллом» бомжей – алюминием. Мой кошелек был пуст, и помочь я ей ничем уже не могла.
А в январе ударили тридцатиградусные морозы… 
Больше Наташку я не видела.
Век бомжа короток.    
Видать, нашла успокоенье наша королева цифр на Селифоновском кладбище, претерпев последнюю в жизни метаморфозу и превратившись в комбинацию чисел на убогой табличке. Был человек, стал номер.
А жаль…